Un número

Una biblioteca en llamas.
Un último número,
De una única edición poco valorada.
Quizás el mejor libro escrito.
Un autor olvidado.
Un misterio sin fin
Su página 16
Su capítulo 3
Las letras son conocidas,
No así el orden de las palabras.
El mundo sigue adelante.
Una biblioteca en llamas.
Un libro perdido para siempre,
Y otro quizás en el Universo.

Una torre

Apenas me acuesto, la veo.
Una inmensa y estoica torre.
Irradia electricidad
Que sólo afecta a un imán,
El que habita entre mis pulmones.

Detrás se unen cables
Que vienen de las esquinas
De una habitación pálida.

Truenos y rayos atacan a la noche.
Alimentan el amperímetro narcisista.
La carga se huele en la oscuridad.
La torre sigue sin moverse.
Me es un misterio lo que hay por delante.

Cuando imito a la luna
Y me muevo sobre el eje,
Veo su mirada calcinada,
Impasible y vaga.
La nariz que no se inmuta,
Recta y perfecta,
Cortando el viento con precisión.

Quisiera estar a su altura,
Escalarla como a un monte,
E ir descubriéndola con cada paso.
Ver esos ojos de cerca,
Deslizarme por su frente,
Y pensar que en cualquier momento,
Puedo caer y tener que empezar de nuevo.

Llegar al punto más alto,
Donde se desarrolla el misterio.
Ser iluminado por un momento.
Redimirme en el final,
Y morir fulminado por un rayo.