Cubata de verano

Dos dedos con cuatro hielos,
espero no caerme por los suelos.
No me lo pongas muy cargado
que hay controles de cuidado.
Aquí parece que ponen garrafón,
que Dios me libre de una intoxicación.
Pediré escocés, a ver que pasa,
es de vallecas, vaya guasa.
El hígado saca la bandera blanca,
parece que voy a irme por el anca.
Voy rapidamente al excusado,
hecho una vomitona en cualquier lado.
Tenía que haberme ido a cenar,
esta noche ni con el loro voy a ligar.
Si me hubiese pedido una triple horchata
me hubiese salido hasta más barata,
ahora todo el mundo me da vueltas
y tengo las tripas bastante sueltas.
A partir de ahora me hago abstemio
y dejo de ser un  vago bohemio.

Oda a la soda

Burbujas burbujeantes de tipo brillante,
relucientes como perlas o diamante.
Se combina en el sifón, su sabor es un primor,
moléculas de carbono para combatir el calor.
En el vermú una estela su dulzor anhela,
su sabor de otros sinsabores nos consuela.
Es como champán barato para pasar el rato,
es muy buena para la digestión y para el flato.
Sana medicina para el hambre canina,
profusa se elimina a través de la orina.
Sirve igual al amante y que al pedante,
también famosa por su efecto laxante.
Es un agua floja que al güisqui se le antoja,
escapadiza, no hay por dónde se la coja.
Compite con las colas en cualquier convite,
¡gracias a Dios por la soda!, no hay quien la imite.
Su intensa frescura me llena con locura,
su hilera de burbujas, que gloriosa estructura.
Es aperitivo sobrio o lascivo,
después de la resaca me hace sentir vivo.

Sed de soñar

Es un sueño ese mágico evento,
     íntimo reducto de fantasía,
           vivir otra vida el ser pretendía

prendado por de ilusión un momento.
     Ya sus esperanzas sumaban ciento,
           del dolor escapar su alma quería,

la realidad se le tornaba fría,
     la rutina se le hacía tormento.
           ¿Cómo escapar de esa diaria condena?

¿Cómo captar de la dicha el embrujo?
     ¿Cómo suavizar la hiel de la pena?
           Saciarse de un sueño es un lujo raro,
     el despertar su recuerdo cercena
quedando de él desleido dibujo.

Ansia de sentir

¿Qué regla a la mente el arte impone?
¿Qué sutil sentir la entraña inquiere?
     ¿Qué melódico latido prefiere?
     ¿Qué aliento al verso con su ser propone?

El sentir es quien al arte dispone,
     sin sentimiento la palabra muere,
tras del alma latir ya la voz quiere,

la más bella estrofa el amor compone.
     ¿Cómo buscar la fuerza de ese viento?
¿Cómo encontrar del corazón la llama?

     ¿Cómo hacer de inspiración un momento,
     olvidar por qué el corazón brama,
tornar la nimiedad en monumento,
algo interior que al talento reclama?

Sólo tengo la palabra

Con versos piedra quisiera esculpir,
    pues la piedra no se la lleva el viento,

es casi indestructible sentimiento,
    y es la voz más difícil de partir.

A la piedra no la pueden fundir,
    puede durar más de años un ciento,

pero aunque mi mente haga un intento
    mis manos no aprendieron a esculpir.

Sólo tengo la palabra traviesa,
    que en los ripios del verso se incomoda,

que las más de mis noches embelesa.
    Es díscola a la estrofa y a la moda,

a veces su ritmo mi pluma besa
    y logro escribir con ella una oda.

Díscola palabra

Indómita la palabra se queda
       si queremos en un verso plasmarla.
imposible entre lineas encerrarla.

       Como senda que cruza una arboleda
se torna una escarpada vereda,
       no podemos al capricho cortarla,

no sabemos de sentido prendarla,
       siendo así del arte dura moneda.
Es sentimiento que crece salvaje,
       cuando es grito no puede ser dulzura,

cuando es basta no puede ser encaje.
       No quiere ser artificial si es pura,
nace desnuda y no admite ropaje,
       es potro libre sin cabalgadura.

© Miguel de Asén